Ayalah on Nostr: .... Eu amei um sonho? Minhas dúvidas, nascidas da escuridão inconsciente, parecem ...
.... Eu amei um sonho?
Minhas dúvidas, nascidas da escuridão inconsciente, parecem
Um sutil tracejado de galhos crescidos
O verdadeiro eu da árvore - provando que eu conheci
Nenhum triunfo, mas a sombra de uma rosa.
Mas pense. Essas ninfas, sua beleza... suponha
Eles encarnaram a sede fabulosa dos seus sentidos?
Ilusão! que os olhos azuis do primeiro,
Tão fria e casta como a primavera chorosa,
Gerar: o outro, suspirando, apaixonando-se,
Ela é o vento, quente em seu velo ao meio-dia?
Não, através deste silêncio, quando um desmaio cansado
Esmaga e sufoca o último ensaio fraco
Da manhã, fresca contra o dia que se aproxima,
Não há água murmurante, exceto o jorro
Das minhas notas claras e estriadas; e no silêncio
Nunca sopra um vento, exceto aquele que passa pela minha palheta
Sopra antes que a chuva de notas possa acelerar
No ar, com aquele sopro calmo da arte
Que eleva visivelmente o zênite sem rugas,
Onde a inspiração busca seu céu nativo.
Vocês, margens de um calmo lago siciliano,
O próprio espelho do sol que eu adoro tirar,
Silencioso sob suas flores estreladas, diga
_Como aqui eu corto os juncos ocos, bem
Domado pela minha habilidade, quando no ouro glauco
De gramados distantes sobre sua fonte fria
Uma brancura viva se agita como uma onda preguiçosa;
E nas primeiras notas lentas minhas flautas de pã deram
Esses cisnes em bando, essas náiades, em vez disso, voam
Ou mergulhe._ O meio-dia queima inerte e seco,
Nem marcas de quão limpo aquele Hímen escapou
De mim que procuro na canção o verdadeiro A.
Acorde, então, para o primeiro ardor e a visão,
Ó fauno solitário, da velha e feroz luz branca,
Com, lírios, um de vocês pela inocência.
[de A tarde de um fauno , de Stéphane Mallarmé, traduzido por Aldous Huxley]
Minhas dúvidas, nascidas da escuridão inconsciente, parecem
Um sutil tracejado de galhos crescidos
O verdadeiro eu da árvore - provando que eu conheci
Nenhum triunfo, mas a sombra de uma rosa.
Mas pense. Essas ninfas, sua beleza... suponha
Eles encarnaram a sede fabulosa dos seus sentidos?
Ilusão! que os olhos azuis do primeiro,
Tão fria e casta como a primavera chorosa,
Gerar: o outro, suspirando, apaixonando-se,
Ela é o vento, quente em seu velo ao meio-dia?
Não, através deste silêncio, quando um desmaio cansado
Esmaga e sufoca o último ensaio fraco
Da manhã, fresca contra o dia que se aproxima,
Não há água murmurante, exceto o jorro
Das minhas notas claras e estriadas; e no silêncio
Nunca sopra um vento, exceto aquele que passa pela minha palheta
Sopra antes que a chuva de notas possa acelerar
No ar, com aquele sopro calmo da arte
Que eleva visivelmente o zênite sem rugas,
Onde a inspiração busca seu céu nativo.
Vocês, margens de um calmo lago siciliano,
O próprio espelho do sol que eu adoro tirar,
Silencioso sob suas flores estreladas, diga
_Como aqui eu corto os juncos ocos, bem
Domado pela minha habilidade, quando no ouro glauco
De gramados distantes sobre sua fonte fria
Uma brancura viva se agita como uma onda preguiçosa;
E nas primeiras notas lentas minhas flautas de pã deram
Esses cisnes em bando, essas náiades, em vez disso, voam
Ou mergulhe._ O meio-dia queima inerte e seco,
Nem marcas de quão limpo aquele Hímen escapou
De mim que procuro na canção o verdadeiro A.
Acorde, então, para o primeiro ardor e a visão,
Ó fauno solitário, da velha e feroz luz branca,
Com, lírios, um de vocês pela inocência.
[de A tarde de um fauno , de Stéphane Mallarmé, traduzido por Aldous Huxley]