Fabiano on Nostr: O Galeão, o Tirano e os 26 Mártires de Nagasaki O ar estava elétrico com um ...
O Galeão, o Tirano e os 26 Mártires de Nagasaki
O ar estava elétrico com um silêncio sagrado, toda Nagasaki muda de dor, enquanto a parada dos mártires marchava em direção ao cume da colina onde suas cruzes os aguardavam.
Wolfgang Kilian, “Os Mártires de Nagasaki,” 1628 (foto: Domínio Público)
Luke O’Hara
Blogs
5 de fevereiro de 2022
Sendo açoitado por ondas espumosas e por ventos uivantes, o galeão San Felipe navegava pelo impiedoso Pacífico, desprovido de mastro principal e leme, seu casco velho e dilapidado era apenas um mero brinquedo da tempestade. A bordo, havia uma liturgia de frades — franciscanos, dominicanos e agostinianos — segurando-se pela vida a qualquer apoio que o antigo e rangente monstro pudesse fornecer, e orando por libertação, se não para si mesmos, pelo menos para seu orgulhoso capitão espanhol e sua tripulação. Todos ficaram alarmados por sinais nos céus — primeiro, um cometa em chamas, depois cruzes ardendo nas nuvens, aparentemente apontando para o Japão.
O San Felipe estava a caminho de Acapulco, na Nova Espanha. Um velho trabalho pesado carregado de finas sedas chinesas e outras riquezas, estava grossamente sobrecarregado, bem além do limite seguro para navegação. Partiu de Manila em 12 de julho de 1596 e, bem no meio de sua viagem, foi atingido de frente pelo último tufão da temporada. Não apenas essa tempestade furiosa arrancou seu mastro principal e seu leme; ela o arrastou em sua fúria até o Japão, despejando-o finalmente na costa oeste de Shikoku, perto do porto de Urado, em 19 de outubro.
O piloto do San Felipe, Francisco de Olandia, queria levar seu navio até a costa de Kyushu e, em seguida, para Nagasaki, um porto cristão, com um leme improvisado. Os passageiros exaustos, no entanto, insistiram em entrar no porto imediatamente, e suas exigências convenceram o capitão, Matías de Landecho, a se juntar a eles.
O piloto, então, sondou o porto de Urado e voltou com más notícias: uma barreira de areia se ocultava sob as águas; o galeão sobrecarregado arrastaria o fundo; parte da carga deveria ser descarregada primeiro para aliviar o navio.
O governante local, Chōsokabe Motochika, proibiu essa medida necessária. Ele ofereceu, porém, rebocar o navio até o porto e drenar um canal, caso fosse necessário. Imediatamente impôs sua “oferta”, enviando 200 barcos armados para rebocar o galeão diretamente para a barreira de areia, quebrando as costas do San Felipe. Agora era um naufrágio e, de acordo com a lei japonesa, sua rica carga era confiscada.
Motochika enviou uma mensagem ao senhor da guerra do Japão, Toyotomi Hideyoshi, com um inventário do tesouro que acabara de tomar, esperando uma rica recompensa.
Hideyoshi ficou extasiado. Ele enviou um homem imediatamente para confiscar a carga — que “até apreendeu o ouro que os espanhóis naufragados carregavam em seus bolsos”.
Os historiadores notaram que a guerra vingativa de Hideyoshi na Coreia, além da reconstrução após os recentes terremotos, estava esgotando seus cofres. Sua força motriz, no entanto, é melhor explicada nas palavras do frade Pedro Bautista, franciscano: “Sua ganância devorou e engolfou tudo”.
O capitão Landecho enviou seu piloto, acompanhado de um frade intérprete, numa embaixada de protesto a Hideyoshi, que havia garantido previamente segurança para a navegação espanhola. Essa embaixada foi interceptada pelo próprio confiscador de Hideyoshi, Masuda Emon, que pediu ao piloto que explicasse como o Rei da Espanha havia conquistado seu vasto império que se estendia pelo globo. Francisco de Olandia supostamente lhe disse que primeiro enviaram frades para subornar os locais, que então se juntaram às tropas espanholas invasoras para tomar conta do país. Um historiador jesuíta escreveu que a ferida que essa resposta imprudente infligiu ainda estava sangrando 120 anos depois.
De qualquer forma, isso serviu como um pretexto para Hideyoshi explodir em raiva e exigir a execução de todos os padres católicos no Japão. Logo percebeu, no entanto, que sem a intermediação dos jesuítas, teria dificuldades para fechar acordos lucrativos com os comerciantes portugueses que traziam sedas e ouro da China de Macau. Assim, ele moderou suas ordens: seus homens deveriam reunir todos os religiosos em sua capital, Osaka, e na cidade imperial próxima, Quioto. Eles então cortariam suas orelhas e narizes, os levariam em carroções por Quioto, Osaka e a próxima Sakai, e marchariam para o sudoeste até Nagasaki, onde seriam crucificados.
Ishida Mitsunari, governador de Quioto Inferior, interveio misericordiosamente. A pedido do capitão Landecho, ordenou a seus homens que cortassem apenas os lóbulos da orelha esquerda dos prisioneiros, que totalizavam 24. O derramamento de sangue começou na sexta-feira, 3 de janeiro de 1597, em um cruzamento em Quioto Superior. O prisioneiro mais jovem, Luis Ibaraki, de 12 anos, riu quando cortaram sua orelha, e Thomas Kozaki, de 14, desafiou-os a cortarem a sua, dizendo: “Vamos lá, cortem-me e derramem o sangue dos cristãos!”
Após essa mutilação, todos os 24 foram carregados em carroções, três mártires em cada um, e desfilados por Quioto, a capital imperial. Todos eram franciscanos, exceto os três no último carro: o irmão jesuíta Paulo Miki e seus dois companheiros leigos catequistas. Muitos chamavam Paulo Miki de o melhor pregador do Japão; ele pregou incessantemente ao longo de sua via crucis. Os dois catequistas, João Goto e Tiago Kisai, tornariam-se jesuítas antes de subirem em suas cruzes.
Com as orelhas pingando sangue, os três mais jovens — Luis, 12, Antônio, 13, e Thomas, 14 — cantaram o Pai Nosso e a Ave Maria de seu carroção, enquanto outros pregavam para a multidão, um espetáculo que deve ter ofuscado até os mais duros de coração.
Esse desfile foi repetido em Osaka e Sakai. Então, em 9 de janeiro, os mártires começaram sua brutal jornada de inverno até Nagasaki, uma viagem de 27 dias. Eles viajaram diariamente do amanhecer ao pôr do sol em fila indiana, às vezes a pé, às vezes a cavalo, até chegarem ao seu local de descanso para a noite. O irmão Miki utilizou cada oportunidade para pregar, e muitos escreveram cartas que nos foram transmitidas.
“Você não deveria se preocupar com mim e meu pai, Miguel,” escreveu Thomas Kozaki, 14, para sua mãe. “Espero vê-los muito em breve lá no Paraíso.” Seu pai estava com ele naquela via crucis; a carta ensanguentada seria encontrada em seu corpo crucificado.
Ao Provincial jesuíta, o irmão Miki escreveu: “Por favor, não se preocupe conosco três e nossos preparativos para a morte, porque, pela bondade divina, vamos lá com alegria e felicidade.”
Talvez a parte mais amarga de sua jornada tenha sido sua última noite na terra, passada encolhidos, congelando, em três barcos ancorados na Baía de Omura, em frente a Togitsu, uma vila de pescadores. Os homens encarregados temiam uma rebelião cristã se esses religiosos ensanguentados fossem alojados em terra, pois Togitsu ficava logo ao norte de Nagasaki, a Roma do Japão católico.
Ao amanhecer, o caminho para Nagasaki estava, de fato, repleto de cristãos, mas não havia indício de perigo. Pelo contrário, o ar estava elétrico de um silêncio sagrado, toda Nagasaki emudecida pelo luto, enquanto o desfile dos mártires marchava em direção a Nishi-zaka, a colina onde suas cruzes aguardavam. O número dos mártires era agora 26, com dois leigos tendo sido roubados e jogados junto com eles durante o caminho por guardas gananciosos. Nenhum protestou, mas aceitaram o martírio como uma bênção.
No topo de Nishi-zaka estavam as cruzes. Embora a subida fosse íngreme, o jovem Luis estava cheio de energia e perguntou: “Qual cruz é minha?” Então correu para aquela indicada, deitou-se e abraçou-a: este vaso o levaria para casa.
Único entre os Vinte e Seis, Luis teve a chance de salvar sua vida. O xerife encarregado dessa execução tinha ordens de crucificar apenas 24; ele queria salvar esse menino inocente e lhe ofereceu a chance de ser seu pároco — com a condição de que ele deixasse de ser cristão. “Não quero viver nessa condição,” respondeu o bravo menino, “pois não é razoável trocar uma vida que não tem fim por uma que logo termina.”
As cruzes foram erguidas; Paulo Miki começou seu último sermão, pregando que o único caminho para a salvação era através de Cristo; os três meninos mais jovens cantaram um Salmo, “Louvai ao Senhor, crianças”; alguns cantaram o Te Deum e o Sanctus; e então o golpe de graça.
As crucificações japonesas terminavam com duplas de lanças cravando suas pontas nos flancos de cada vítima, passando pelo coração e saindo pelos ombros. Em Nishi-zaka, duas duplas começaram seu trabalho, começando nas extremidades opostas da fileira de cruzes e trabalhando em direção ao centro. Todos, tanto os mártires quanto a multidão, começaram a entoar Jesus! Maria! enquanto os corações dos mártires eram perfurados um a um.
Antes que os lanças chegassem ao jovem Luis Ibaraki, ele lutava para escalar em direção ao Céu, e essas palavras de esperança irromperam de seus lábios: “Paraíso, Paraíso!” ele gritava, seu coração de 12 anos ainda batendo. “Jesus! Maria!”
Palavras que nenhum tirano enfurecido pode algum dia esperar silenciar.
Luke O’Hara se tornou católico no Japão. Seus artigos e livros sobre os mártires do Japão podem ser encontrados em seu site, kirishtan.com.
Fonte (Inglês)
https://www.ncregister.com/blog/26-martyrs-of-nagasaki
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O ar estava elétrico com um silêncio sagrado, toda Nagasaki muda de dor, enquanto a parada dos mártires marchava em direção ao cume da colina onde suas cruzes os aguardavam.
Wolfgang Kilian, “Os Mártires de Nagasaki,” 1628 (foto: Domínio Público)
Luke O’Hara
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5 de fevereiro de 2022
Sendo açoitado por ondas espumosas e por ventos uivantes, o galeão San Felipe navegava pelo impiedoso Pacífico, desprovido de mastro principal e leme, seu casco velho e dilapidado era apenas um mero brinquedo da tempestade. A bordo, havia uma liturgia de frades — franciscanos, dominicanos e agostinianos — segurando-se pela vida a qualquer apoio que o antigo e rangente monstro pudesse fornecer, e orando por libertação, se não para si mesmos, pelo menos para seu orgulhoso capitão espanhol e sua tripulação. Todos ficaram alarmados por sinais nos céus — primeiro, um cometa em chamas, depois cruzes ardendo nas nuvens, aparentemente apontando para o Japão.
O San Felipe estava a caminho de Acapulco, na Nova Espanha. Um velho trabalho pesado carregado de finas sedas chinesas e outras riquezas, estava grossamente sobrecarregado, bem além do limite seguro para navegação. Partiu de Manila em 12 de julho de 1596 e, bem no meio de sua viagem, foi atingido de frente pelo último tufão da temporada. Não apenas essa tempestade furiosa arrancou seu mastro principal e seu leme; ela o arrastou em sua fúria até o Japão, despejando-o finalmente na costa oeste de Shikoku, perto do porto de Urado, em 19 de outubro.
O piloto do San Felipe, Francisco de Olandia, queria levar seu navio até a costa de Kyushu e, em seguida, para Nagasaki, um porto cristão, com um leme improvisado. Os passageiros exaustos, no entanto, insistiram em entrar no porto imediatamente, e suas exigências convenceram o capitão, Matías de Landecho, a se juntar a eles.
O piloto, então, sondou o porto de Urado e voltou com más notícias: uma barreira de areia se ocultava sob as águas; o galeão sobrecarregado arrastaria o fundo; parte da carga deveria ser descarregada primeiro para aliviar o navio.
O governante local, Chōsokabe Motochika, proibiu essa medida necessária. Ele ofereceu, porém, rebocar o navio até o porto e drenar um canal, caso fosse necessário. Imediatamente impôs sua “oferta”, enviando 200 barcos armados para rebocar o galeão diretamente para a barreira de areia, quebrando as costas do San Felipe. Agora era um naufrágio e, de acordo com a lei japonesa, sua rica carga era confiscada.
Motochika enviou uma mensagem ao senhor da guerra do Japão, Toyotomi Hideyoshi, com um inventário do tesouro que acabara de tomar, esperando uma rica recompensa.
Hideyoshi ficou extasiado. Ele enviou um homem imediatamente para confiscar a carga — que “até apreendeu o ouro que os espanhóis naufragados carregavam em seus bolsos”.
Os historiadores notaram que a guerra vingativa de Hideyoshi na Coreia, além da reconstrução após os recentes terremotos, estava esgotando seus cofres. Sua força motriz, no entanto, é melhor explicada nas palavras do frade Pedro Bautista, franciscano: “Sua ganância devorou e engolfou tudo”.
O capitão Landecho enviou seu piloto, acompanhado de um frade intérprete, numa embaixada de protesto a Hideyoshi, que havia garantido previamente segurança para a navegação espanhola. Essa embaixada foi interceptada pelo próprio confiscador de Hideyoshi, Masuda Emon, que pediu ao piloto que explicasse como o Rei da Espanha havia conquistado seu vasto império que se estendia pelo globo. Francisco de Olandia supostamente lhe disse que primeiro enviaram frades para subornar os locais, que então se juntaram às tropas espanholas invasoras para tomar conta do país. Um historiador jesuíta escreveu que a ferida que essa resposta imprudente infligiu ainda estava sangrando 120 anos depois.
De qualquer forma, isso serviu como um pretexto para Hideyoshi explodir em raiva e exigir a execução de todos os padres católicos no Japão. Logo percebeu, no entanto, que sem a intermediação dos jesuítas, teria dificuldades para fechar acordos lucrativos com os comerciantes portugueses que traziam sedas e ouro da China de Macau. Assim, ele moderou suas ordens: seus homens deveriam reunir todos os religiosos em sua capital, Osaka, e na cidade imperial próxima, Quioto. Eles então cortariam suas orelhas e narizes, os levariam em carroções por Quioto, Osaka e a próxima Sakai, e marchariam para o sudoeste até Nagasaki, onde seriam crucificados.
Ishida Mitsunari, governador de Quioto Inferior, interveio misericordiosamente. A pedido do capitão Landecho, ordenou a seus homens que cortassem apenas os lóbulos da orelha esquerda dos prisioneiros, que totalizavam 24. O derramamento de sangue começou na sexta-feira, 3 de janeiro de 1597, em um cruzamento em Quioto Superior. O prisioneiro mais jovem, Luis Ibaraki, de 12 anos, riu quando cortaram sua orelha, e Thomas Kozaki, de 14, desafiou-os a cortarem a sua, dizendo: “Vamos lá, cortem-me e derramem o sangue dos cristãos!”
Após essa mutilação, todos os 24 foram carregados em carroções, três mártires em cada um, e desfilados por Quioto, a capital imperial. Todos eram franciscanos, exceto os três no último carro: o irmão jesuíta Paulo Miki e seus dois companheiros leigos catequistas. Muitos chamavam Paulo Miki de o melhor pregador do Japão; ele pregou incessantemente ao longo de sua via crucis. Os dois catequistas, João Goto e Tiago Kisai, tornariam-se jesuítas antes de subirem em suas cruzes.
Com as orelhas pingando sangue, os três mais jovens — Luis, 12, Antônio, 13, e Thomas, 14 — cantaram o Pai Nosso e a Ave Maria de seu carroção, enquanto outros pregavam para a multidão, um espetáculo que deve ter ofuscado até os mais duros de coração.
Esse desfile foi repetido em Osaka e Sakai. Então, em 9 de janeiro, os mártires começaram sua brutal jornada de inverno até Nagasaki, uma viagem de 27 dias. Eles viajaram diariamente do amanhecer ao pôr do sol em fila indiana, às vezes a pé, às vezes a cavalo, até chegarem ao seu local de descanso para a noite. O irmão Miki utilizou cada oportunidade para pregar, e muitos escreveram cartas que nos foram transmitidas.
“Você não deveria se preocupar com mim e meu pai, Miguel,” escreveu Thomas Kozaki, 14, para sua mãe. “Espero vê-los muito em breve lá no Paraíso.” Seu pai estava com ele naquela via crucis; a carta ensanguentada seria encontrada em seu corpo crucificado.
Ao Provincial jesuíta, o irmão Miki escreveu: “Por favor, não se preocupe conosco três e nossos preparativos para a morte, porque, pela bondade divina, vamos lá com alegria e felicidade.”
Talvez a parte mais amarga de sua jornada tenha sido sua última noite na terra, passada encolhidos, congelando, em três barcos ancorados na Baía de Omura, em frente a Togitsu, uma vila de pescadores. Os homens encarregados temiam uma rebelião cristã se esses religiosos ensanguentados fossem alojados em terra, pois Togitsu ficava logo ao norte de Nagasaki, a Roma do Japão católico.
Ao amanhecer, o caminho para Nagasaki estava, de fato, repleto de cristãos, mas não havia indício de perigo. Pelo contrário, o ar estava elétrico de um silêncio sagrado, toda Nagasaki emudecida pelo luto, enquanto o desfile dos mártires marchava em direção a Nishi-zaka, a colina onde suas cruzes aguardavam. O número dos mártires era agora 26, com dois leigos tendo sido roubados e jogados junto com eles durante o caminho por guardas gananciosos. Nenhum protestou, mas aceitaram o martírio como uma bênção.
No topo de Nishi-zaka estavam as cruzes. Embora a subida fosse íngreme, o jovem Luis estava cheio de energia e perguntou: “Qual cruz é minha?” Então correu para aquela indicada, deitou-se e abraçou-a: este vaso o levaria para casa.
Único entre os Vinte e Seis, Luis teve a chance de salvar sua vida. O xerife encarregado dessa execução tinha ordens de crucificar apenas 24; ele queria salvar esse menino inocente e lhe ofereceu a chance de ser seu pároco — com a condição de que ele deixasse de ser cristão. “Não quero viver nessa condição,” respondeu o bravo menino, “pois não é razoável trocar uma vida que não tem fim por uma que logo termina.”
As cruzes foram erguidas; Paulo Miki começou seu último sermão, pregando que o único caminho para a salvação era através de Cristo; os três meninos mais jovens cantaram um Salmo, “Louvai ao Senhor, crianças”; alguns cantaram o Te Deum e o Sanctus; e então o golpe de graça.
As crucificações japonesas terminavam com duplas de lanças cravando suas pontas nos flancos de cada vítima, passando pelo coração e saindo pelos ombros. Em Nishi-zaka, duas duplas começaram seu trabalho, começando nas extremidades opostas da fileira de cruzes e trabalhando em direção ao centro. Todos, tanto os mártires quanto a multidão, começaram a entoar Jesus! Maria! enquanto os corações dos mártires eram perfurados um a um.
Antes que os lanças chegassem ao jovem Luis Ibaraki, ele lutava para escalar em direção ao Céu, e essas palavras de esperança irromperam de seus lábios: “Paraíso, Paraíso!” ele gritava, seu coração de 12 anos ainda batendo. “Jesus! Maria!”
Palavras que nenhum tirano enfurecido pode algum dia esperar silenciar.
Luke O’Hara se tornou católico no Japão. Seus artigos e livros sobre os mártires do Japão podem ser encontrados em seu site, kirishtan.com.
Fonte (Inglês)
https://www.ncregister.com/blog/26-martyrs-of-nagasaki
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